Como decía mi padre, todos somos como las cebras: tenemos rayas blancas y negras. No se puede condensar en menos palabras la realidad de nuestro interior. A menudo nos gusta sentirnos caballitos blancos y ver a los demás como díscolos jamelgos negros. Nuestra propia esencia es el contraste, con no pocos resquicios grandes y oscuros […]
Pese a ser carnívoro convencido, mi auténtica pasión gastronómica son las patatas fritas. Tostaditas por fuera y muy tiernas y blancas por dentro. Mi madre, muy consciente de ello, hacía que mis segundos platos tuvieran siempre ese delicioso acompañamiento.
Su espera era la dicha, su miedo el llanto. No se atrevía a levantar la cabeza, no fuera que el cielo se desplomase y le detonase en el cansancio de su frente. Se le ocurrió un día levantar los ojos, alzarlos -como Platero– levemente al cielo. Y lo vio iluminado de color. [audio:http://www.urbinavolant.com/audio/angelus.mp3] [Y la
Alzando los ojos levemente al cielo Leer más »
Sigo con pequeños recuerdos para salvar pequeños momentos para salvar en el recuerdo algunos instantes de mi madre (I), pero antes me gustaría agradeceros vuestro apoyo y vuestra cercanía. No obstante, prefiero que sigáis haciendo (si queréis) eso: un brevísimo apunte, aunque sea en vuestro recuerdo y no lo escribáis, sobre vuestra madre. Cuando vivíamos
Los visitantes asiduos de Verba volant habréis notado mi falta a la cita con las entradas más o menos diarias en este blog. La muerte -una vez más- se ha interpuesto en nuestra familia para arrebatarnos a mi madre. El propósito de emprender una senda más positiva (esta entrada la escribí cuando ni siquiera sospechaba
¿Os puedo pedir un favor? Leer más »
En ocasiones, los hombres y las máquinas intentamos enlazar nuestros brazos. No hay lucha contra el artefacto, sino conjunción. La técnica (y la tecnología) no siempre desmonta(n) nuestro mundo. A veces, lo construye(n), lo hace(n) más bello. Para muestra, una puesta de sol. (La foto es de nath*nziem)
El hombre y el artefacto Leer más »
La vida tiene contornos y ángulos, es sinuosa y reverbera en los rincones de nuestro espíritu. Tiene colores indescriptibles y nunca -nunca- es ni blanca ni negra: siempre hay 256 tonos intermedios (y eso hablando en escala de grises). Pero la vida es el color, la mancha y lo aludido. Nunca -nunca- es fácil. Nunca
Nos estamos confundiendo de pregunta, por eso es lógico que no encontremos la respuesta. ¿Hay vida después antes de la muerte? Si es cierto que todo viaje tiene algo de huida, el retorno a nuestro sentido tendrá algo de reencuentro. Au revoir, tristesse. Abandonemos el carril de único sentido, giremos hacia la izquierda y entremos
Is there life before death? Leer más »
Resulta que a un conjunto de médicos muy espabilados les dio por reunirse en una «Comisión Central de Deontología» en 2007 para, entre otras cosas, redactar un informe sobre la «Imagen que los seriales médicos de televisión ofrecen sobre los médicos de la profesión médica en general». Si alguien quiere echarse las manos a la
A las siete de la mañana, inevitablemente, sonará el despertador. Me levantaré y emprenderé la desordenada ruta hacia el cuarto de baño; enfilaré cinco metros de un pasillo que desciende al infierno y, entre sonido de ondas furiosas que calientan el vaso de leche, las tostadas emergerán de su obstinado escondite. Las comeré con desgana.
A las siete de la mañana… Leer más »
Sí, en efecto, la petulancia es una presunción vana y exagerada. Pero eso no significa que no sea mejor que vosotros (vosotros, sí, no al público en general). Y soy mejor que vosotros por muchas razones. Entre otras muchas, citaré estas: abcdefghijklmnñopqrstuvwxyz. qqwweerrttyyuuiiooppooiutyrewiwiw. asdasdasdfghfghfghjkhkñlkkklññdkdhgg. zxcvfdfkjgqewridkgkdghc, dhfa vsrpmrd fr mortfs. Como no tenéis ni puñetera idea
Compendio de petulancia aplicada Leer más »
Escribo “Miércoles”. Pero es (casi) sábado. Deseaba mentir, crear un estado de ánimo. También escribo “El ilustrado contar de los viejos rebeldes”. Pero lo cierto es que estoy en mi casa, delante del artefacto electrónico, y que sólo escucho la voz de los vecinos, siempre ruidosos. Miento y escribo. Y a la vez hablo. “La
El reflejo de la contradicción Leer más »
