El pasado es una pátina tramposa grabada de mala manera en nuestra memoria y acomodada a nuestros deseos. El presente, tan sólo un punto inquieto imposible de fijar. El futuro es rigurosamente incierto, celoso guardián de todos los secretos. Dicen que el futuro no existe. Puede que sea verdad, pero tú sabes, lector, que tras esta palabra vendra otrá -que ya ha llegado-. Y así sucesivamente, hasta que las palabras y las líneas te atrapen en el confuso laberinto del vivir sin esperar hasta que los párrafos sean las gotas de las velas que iluminen nuestra faz, inmutable para siempre.
Arcilla de tiempo e impurezas de recuerdos
precioso poema.
el futuro existe y me pesa como una losa (tengo que ir a hacer la compra)
Preciosos los dos poemas, el de Tizón y el de Martí i Pol. Tan ciertos… Besotes, M.
Buenas noches, Raúl Urbina:
He visto este poema precioso de Eloy Tizón.
Os envío otro de Miquel Martí i Pol, que me ha venido a la cabeza:
"Transcorre el temps i em veig desmesurat perquè no et tinc i ja no em sé comprendre fora dels límits del teu cos".
Saludos.
Gracias por el piropo, Kokycid. Y gracias por tu presencia y por la magnífica poesía, Miguel.
Me ha recordado un poema de Eloy Tizón que paso a buscar y reproducir al final. De acuerdo, somos tiempo. La pregunta del millón es si el tiempo, como te planteas con el futuro, existe o es sólo un sueño.
“Somos tiempo. Los seres humanos somos tiempo.
Estamos
hechos
de tiempo
amasado con arcilla,
y tres o cuatro recuerdos.
Ésa es la materia prima de la que estamos formados.
Segundos.
Minutos.
Meses.
Años.
Décadas.
Siglos.
Milenios.
Y yo estoy aquí sin saber qué hacer y tiemblo.
Tiemblo de tiempo.”
ELOY TIZÓN
La brevedad de la que haces gala ultimamente no te quita un apice de genialidad.